Sin fechas de

aniversario,
viendo allí

donde

nada hay,
la certeza

de

la tristeza,
inmutable

y

presente.

Fuera del alcance.

Endulzó el café y amarró su cuerpo.
Sus manos, creadas, imaginadas proletarias.
Imaginar en la cama,
en otra casa,
saber coordinar palabras.
Dormir siesta, despertar en sueños.
La vida no es sueño.
Un grito en un llanto.
Escapé en un cielo.

119

Salgo de angina y entro en algo que no se muy bien de que se trata. Me recuerda a momentos en los cuales tengo miedo, pero no, pero sí. Extraño. Y así estoy.
Sin ideas, inclusive.